Hablando a una hoja ya no
en blanco,hablando con los ojos
o con el pensamiento
la cuestiòn es no morir
por dentro.
Hablando del amor a
la tierra,
busco la mìa y
a veces no la encuentro y
a veces la encuentro
en el asfalto, la humedad,
el humo negro de los autos,
las bocinas de las 12, pero.
(tierra mìa, contradecìs
todas las mitologìas:
me escupìs lejos,
no querès tragarme)
Màs la encuentro en un acantilado
por cuyo borde caminar,
que creè con mi corazòn,
mis muertes y mis palabras.
Cuando la cuestiòn era
no morir por dentro
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